Queridos padres, hermanos y amigos. Si estais leyendo estas lineas es que estoy muerto.
No podia soportar la idea de irme sin que supierais la verdad sobre mi. Todos pensais que soy una buena persona, que os quiero y os aprecio. Nada mas lejos de la realidad. He soportado vuestra presencia durante toda la vida, yo no os elegi. Fui condenado a vivir con vosotros, a compartir asi mi tiempo, pero desde luego nunca he sentido nada mas que desprecio por vuestras miserables existencias. Supongo que habreis llorado mi muerte, yo no habria llorado las vuestras, probablemente las hubiera celebrado. Soy un bastardo egoista y solo estaria pensando en lo que podria rapiñar de vuestros cadaveres.
En contra de lo que pensais, he bailado tangos con todos los pecados capitales. Me he drogado siempre que tenia dinero, si no tenia, robaba, a quien fuera, me daba igual, su edad, sexo o condicion. Cuando me quedaba poco, o si simplemente queria un poco de emocion, jugaba y apostaba. Podeis preguntar por mi en cualquier casino o prostibulo, seguro que os daran buenas referencias, quizas dos afiladas referencias en las costillas por las deudas que deje alli.
He vivido una vida de instintos. He follado con cada mujer y hombre que he deseado, a veces el deseo era mutuo, otras veces, las drogas o la violencia suplian el deseo por alguna de las partes. Me he peleado, me he peleado mucho, esas cicatrices que me hacia patinando tenian otro origen mucho mas turbio, aunque tranquilos, el otro casi siempre quedaba peor, algunas veces mucho peor, ¿os acordais de aquel chico que encontraron en la estacion?. Yo me acuerdo de el, aunque no me acuerdo de su nombre, recuerdo como lloraba pidiendome que no lo hiciera, si hubiera sido el primero y yo no hubiera ido hasta las cejas de speed, quizas no me lo habria cargado, pero en ese momento no pude evitar partirle la cabeza con aquel ladrillo. Por lo menos habeis criado a un tio listo, aunque lo deseaba con todas mis fuerzas, no le di por el culo. Ahi es donde primero buscan los maderos. Supongo que es un buen sitio para encontrar a la basura como yo.
Os preguntareis que habeis hecho mal para criar a un monstruo como yo y ni siquiera daros cuenta, os imagino desolados ante la lectura de este trozo de papel mientras os deshaceis en lagrimas y me regocijo. Pues no, al menos una alegria os dare, no habeis tenido nada que ver. Ya el psicologo del colegio dijo que estaba loco, os mando una carta, pero la falsifique. No obstante he seguido visitando psicologos para divertirme con sus reacciones cuando descubrian la clase de monstruo que tenian delante, no tenia miedo a que me denunciaran porque se ser muy persuasivo, unas cuantas fotos de sus hijas saliendo del colegio hacen añicos la heroicidad de un padre.
En fin, con la lectura de esta carta me despido de vosotros. Una cosa mas, que sepais que os odio con toda mi alma y que lo que mas me alegra de estar muerto es no volver a ver vuestra sucia cara.
Con todo mi amor: Elias
Nunca he entendido porque cuando alguien deja una nota de suicidio, se molesta en atar todos los cabos que no ato en su vida. Decir a las personas que los quiere, recordar lo maravillosos que han sido todos,…
Son unos cabrones egoistas, ¿Que quieren conseguir con eso? Si te amaba pero.. te jodes estoy muerto, ahora eso te estara torturando toda tu vida, y no podras acallar tu conciencia porque estoy muerto.
Joder tio, tu ya te has muerto, que coño importa tu memoria para que la laves de esa forma tan miserable aprovechando que nadie va a negar nada de lo que dices porque a los muertos hay que tenerles respeto, haz el favor de por lo menos no ser tan cabron y cobarde.
Yo hace tiempo que pienso que si algun dia escribo una carta sera algo asi, algo parecido, algo que me haga quedar como un soberano hijo de puta, un bastardo al que nadie pueda ni remotamente soñar con echar de menos o perder un minuto de su vida llevando flores a un trozo de piedra. Asi aunque sea a costa de destruir mi memoria y tirarla al barro, por lo menos dejare a las personas que amo seguir con su vida sin un apice de pena o tristeza por mi muerte.
Nadie puede llorar por un hijo de puta.
